La caja de cerillas

Esto fue lo que recibió de regalo: una caja de cerillas. Muy bonita, eso sí, pero, honestamente, ¿para qué la quería él si no fumaba? Debería haber sospechado algo en ese momento, pero pensó que ella se la regalaba por si se iba de excursión a la laguna esa de su pueblo, cuando en realidad lo que le estaba señalando era su laguna cerebral. Él correspondió a su regalo con un reloj antiguo que le hubiera gustado para su futuro hogar conjunto, a él, porque a ella no, eso fue evidente, cuando le dijo que cortaba con él.

- ¡Dame eso! - pidió el señalando el reloj.

- Santa Rita, Rita, lo que se da no se quita - recibió como respuesta y ahí quedó la cosa, él con su  caja de cerillas y ella con el reloj, su corazón partido y un último recuerdo de él con la boca abierta de ‘pasmao’.

Ahora, después del varapalo, su mayor sueño era deshacerse de la caja de cerillas y ahí estaba él, ofreciéndolas a la menor ocasión. ¿Un cumpleaños? Espera, que enciendo las velas. ¿Que se va la luz? Espera, que tengo la solución hasta que lleguemos a la caja de fusibles. Hasta se puso a incitar a los fumadores. De tanto ofrecer las cerillas el despecho se transformó en juego y, a cada fósforo encendido, más se le iluminaba la sonrisa, sólo de pensar que la dichosa cajita se había convertido, mira por dónde, en su arma más poderosa para olvidarse de ella.

En estas reflexiones estaba cuando la vio, la del tercero, con ese porte elegante con el que bajaba la basura, y mentalmente le lanzó un beso con la esperanza de que simplemente la chica lo sintiera aterrizar en su mejilla.

Mientras cerraba la puerta al entrar en su casa remarcó que había lanzado encima de la cómoda las llaves junto con la dichosa caja estrujada, reducida a un mero papel con vestigios de belleza, desprovista de contenido incendiario, sin vida ni servicio y, por primera vez, se imaginó a su vecina del tercero emergiendo cual sirena en un mar de pasión.

El anciano estaba sentado en el banco, y en estas pensaba, mientras miraba al joven encenderse un cigarrillo con una cerilla sacada de una cajita con intrincados símbolos que bien podría haber pertenecido a algún hotel de Japón. ¡Qué viaje tan largo! reflexionó el anciano. Ahora tiene hambre, se levanta con cuidado apoyado en su garrota y deja en el banco una historia que podría haber llenado dos cuartillas y que ahora sólo el viento mantendrá lo que dure lo efímero.

Eva Revilla

Estaba dejándome llevar por una música

Estaba dejándome llevar por una música de piano y permití que entrara por mis oídos ya que no podía verla.

Llegó al centro de mi ser viajando por recovecos inimaginables que no se conocen pero se sienten y los latidos del corazón se fueron acompasando a su ritmo. Todo el cuerpo asimiló la armonía: los pulmones cumplían su tarea de absorber en la inspiración el aire de la vida y de expulsar el dióxido de carbono.

¡Qué maravilla si fuéramos conscientes de su trabajo para acompañarlos, para cantar el momento al unísono! ¡Qué lugar más acogedor es el interior del cuerpo humano! lleno de ríos y ríos de sangre que navegan constantemente: sangre salada como el mar y las lágrimas que se deja influir por la luna cuando redonda saluda al cielo. Sangre tranquila y sangre de mareas vivas.

Los vericuetos como caminos te llevan adelante en esa aventura que es adentrarte en tu cuerpo donde duermen sensaciones apagadas de un tiempo pasado o por venir, tensiones de parto, gritos de alegría, ojos que miran fuera pero ven hacia dentro. Palabras nunca dichas, silencios inmensos en los que todo se expresó.

Conchita Llaguno Aróstegui

La nave de los locos

E la nave va! Asomado a un puente célebre de Venecia, de noche, desahuciado por la vida y a punto de saltar sobre el canal, me sorprendió de repente escuchar a lo lejos unos alaridos descarnados.

La niebla hacía real lo irreal, irreal lo real, no sé si podéis concebirlo. ¿Podéis, al menos, escucharlos? ¿O es que empiezo a escuchar voces como dice que hacen los locos antes de perderlo todo? ¿O es la voz de Dios que, finalmente, ha decidido manifestarse, resucitar, aunque sea en la forma de un idiota?

No, no soy yo, son ellos. O mejor Ello. Y entre la cortina brumosa de la noche se va dibujando poco a poco una luz creciente al fondo del canal. Y la luz temblorosa se convierte en barca navegando a la deriva. Los alaridos hielan el corazón, hacen que cada latido se ahogue en una angustia silente, inefable, insondable.

Lo que vi sobre la barca no puede ser descrito. Está más allá de toda explicación. Sólo la resurrección de los muertos en el Día del Juicio Final podría compararse. Cierro los ojos, pero la barca sigue allí, en mi cabeza: seres humanos y no humanos se confunden en una orgía sin sentido, gritos de hígados desgarrados, perlas ensangrentadas, risas sin fin que brotan de bocas oscuras sin fondo llenas de colmillos.

Todo lo que diga será poco, nada puede describir el infierno. Por eso al mismo tiempo que lo observo, como Ulises al oír el canto de las sirenas, siento que algo me llama hacia la nave sin rumbo, hacia sus tripulantes enloquecidos.

Y cuando la nave pasa bajo el puente, salto.

Francisco Lorente

La escalera

Algunos creen que vivir es como subir una escalera, un camino arduo y difícil hacia las estrellas. Si la vida fuera eso, morir sería despeñarse una vez se ha llegado arriba.

Pero no, vivir es caminar por una senda florida tortuosa que lleva a ninguna parte. ¿Qué fue la vida para esa mosca prehistórica que quedó atrapada en el ámbar, y a la que aún podemos contemplar en la vitrina del museo? Nada, menos que nada, el sonido de un aleteo y la sensación viscosa, agobiante, del ámbar que todo lo envolvía.

En cierto modo estamos también nosotros atrapados como la mosca en una historia que no hemos elegido. Arrojados a un mundo frío y cruel que los astros contemplan desde lo alto en sus ciclos interminables e infernales, como las estrellas que queman a lo lejos, y a las que nosotros miramos desde nuestro pequeño cerebro de simio perdido en un rincón del cosmos.

¿Son las estrellas las que se mueven o son nuestros ojos los que describen órbitas sin fin alrededor de las estrellas?

Hasta que algún meteorito perdido nos encuentre y ponga fin a todo esto.

¡Ay, la escalera!

Francisco Lorente

VIOLENCIA

Recuerdo aquel momento caliente;

pienso en la dulce mano que posaba con calma el cuenco de leche en la mesa blanca.

Oigo el maullido que alerta tras la ventana:

en la copa del árbol, las hojas se estremecen con el ala roja de la bala.

Miro, y sólo quiero ver el reflejo blanco de tus ojos en la leche derramada.     

Victoria Gimeno Pascual

JUGANDO CON ULISES

Sirena de ojos verdes,  espléndida presencia,

no escuches el canto melodioso del seductor Ulises.

Cierra con espuma del mar tus oídos,

protégete dentro de una caracola y estate atenta.

Tus aliados los delfines, pueden ayudarte si flaqueas.

Ulises llega con las velas desplegadas,  retando al viento.

Sirena de ojos verdes, muéstrale cuan hábil eres en el agua;

rompe las olas con acrobacias acuáticas para confundirlo,

pero no pierdas la espuma que sella tus oídos.

Sus cantos son tan dulces, que sigues, sin pensarlo,

la estela de su barco. No adviertes que ya no hay espuma

protectora envolviendo tus sentidos.

Te sientes dichosa mecida por la melodía humana

del marino que canta canciones atávicas.

Has enfrentado un desafío,

pero no tienes armas para defenderte del destino.

En la leyenda, triunfa Ulises.

Sirena de ojos verdes, tus amigos los delfines te acompañan,

echa espuma, de vuelta al mar.

Victoria Gimeno Pascual